La meute

Surprise

2009-11-26T12:40:00.002-05:00

Plus que quelques lignes à ajouter au deuxième roman, commencé avant même de savoir que le premier serait publié. Et déjà j'apprends que ce premier est en nomination pour le Grand prix de la relève littéraire Archambault. Eh ben...

Ma gueule

2009-11-05T11:21:00.002-05:00

Dans le parc, l'assemblée habituelle des promeneurs de chiens, des joggeurs, des retraités qui prennent leur marche de santé, des mamans en cardio-poussettes. Ceux-là, je les connais, je les vois tous les jours quand il fait beau, nous nous saluons même parfois.

Mais ce type, seul assis à la table de pique-nique, fumant sa cigarette devant le fleuve qui lance mille flèches de lumière vive sous un soleil presque émouvant pour novembre, avec son manteau des Canadiens usé et sale, ses cheveux gris, longs, huileux, pourquoi se met-il à chanter, à l'instant où il m'aperçoit: "On est toujours tout seul, on finit toujours avec sa gueule"?

Bruno

2009-11-03T12:01:00.001-05:00

L'espace de trente mètres de chute, avant le contact mortel du sol, Bruno était dans l'oeil de Dieu. Était-il prêt?

2009-11-03T11:53:00.000-05:00

Tell me about it, stud!

Fairwell Michael

2009-06-29T14:45:00.005-04:00

Il était mon idole d'enfance.

Mais son enfance à lui n'était qu'un souvenir souffrant.

Alors il l'a réinventée à sa manière jusqu'à la fin de sa vie.

Il n'a jamais grandi.

C'est donc ainsi que je me souviendrai de lui.

21 mai 2009, Québec

2009-05-26T15:57:00.001-04:00

Leonard Cohen est le poète.

Pluie

2009-05-14T15:25:00.002-04:00

Il tombe des torrents du ciel.
Le fleuve est démonté par des milliers de moutons blancs le chevauchant.
"Il y a le vent qui, soufflant", camoufle le bruit des autos!
Des dizaines d'oiseaux sont en quête des vers charnus remontés à la surface de la terre.
Pas âme (humaine) qui vive.
Les chiennes courent libres.
La sainte paix.

Mon imperméable n'a plus d'imperméable que le nom.

La loutre

2009-05-06T12:33:00.002-04:00

Elle est toujours là. Kayla lui a fait peur et elle a plongé. Puis, elle a nagé directement vers nous avec un air menaçant. Je la dérange. Je suis chez elle.

Je me suis éloignée. On n'entre pas chez les gens quand on n'y est pas invité. Je ferai attention la prochaine fois.

Mythologie

2009-05-06T11:45:00.002-04:00

L'histoire que je vais vous raconter est réelle. Vu son caractère universel et humain, il aurait pu s'agir d'un mythe grec, ou d'un drame shakespearien. Voyons-la pour le moment comme une mythologie amérindienne. Qui aurait due être racontée par un Serge Bouchard ou quelqu'un de sa trempe, mais ce sera moi qui le fera.

Certains éléments de l'histoire m'échappent. Je sais que deux amoureux ont fondé une famille, dans une vallée isolée bordée de pics montagneux. Ils s'appellent Cherokee et Dakota. Ils élèvent leurs enfants de leur mieux, mais les temps sont durs et les hivers rigoureux. Et cette année-là, l'hiver s'étire dans la vallée. La nourriture se fait rare. Dakota consent à abandonner les enfants quelques temps au campement pour suivre Cherokee en quête de nourriture de plus en plus lointaine. Et c'est là que je suis dans le flou. La chasse tourne mal, je ne sais comment, et Cherokee est séparé de Dakota. Il se perd.

Pendant ce temps, au campement, les enfants sont seuls. Ils font ce que les enfants font généralement: ils jouent, se chamaillent, pleurent, dorment. Mais surtout, ils ont faim, et pire, ils s'ennuient. Quand une dénommée Cheyenne, chasseuse solitaire, fait son apparition dans la vallée, ils l'accueillent sans question. La présence adulte les rassure. Et Cheyenne, seule depuis trop longtemps, tente de son mieux de se faire accepter.

Mais Dakota est sur le chemin du retour. Bien qu'elle soit séparée de Cherokee, elle ne veut pas laisser ses enfants seuls trop longtemps et se hâte vers le campement en espérant trouver quelque nourriture en route. En vain. Elle arrive au campement affaiblie. Mais Cheyenne est là. Et elle était trop heureuse d'avoir pu trouver un campement et une nouvelle famille. Alors elle n'entend pas se faire déloger. Dakota se fâche, le ton monte, et la bagarre éclate. Bien sûr Dakota est rapidement blessée vu son état d'inanition. Elle court se réfugier dans la forêt et on n'entend plus parler d'elle.

Les enfants sont déstabilisés, ils se rebellent contre la nouvelle venue. Mais ils sont trop jeunes et Cheyenne n'a aucune difficulté à les convaincre qu'elle est leur nouvelle mère.

C'était pourtant sans compter sur Cherokee, qui après une longue route dans la montagne, est de retour. Les enfants lui font la fête, profondément heureux de retrouver leur papa. Mais ils ne parlent pas de Dakota, enfuie, ni de l'usurpatrice.

Cheyenne non plus ne souffle pas mot de Dakota. Elle se présente comme une chasseuse solitaire qui cherche un peu de compagnie. Cherokee la tolère.

La neige fond, la nature revit doucement. Les chasses rapprochées de Cherokee portent fruit et il parvient à nourrir sa famille convenablement. Mais Dakota lui manque et il ne comprend pas pourquoi elle n'est toujours pas rentrée.

Cheyenne quant à elle, tente toujours d'établir son autorité sur les enfants. Mais ceux-ci, raffermis par la présence de leur père, ne la laissent plus faire. Et Cherokee non plus d'ailleurs. Il intervient dès qu'il se trouve témoin d'un geste déplacé de Cheyenne envers ses enfants. Que d'ailleurs il nourrit en priorité après ses chasses, ne laissant que des restants de table pour Cheyenne. Voyant qu'elle ne serait jamais acceptée à part entière dans cette famille, Cheyenne décide de reprendre la route, en quête d'un lieu meilleur pour elle.

Dès le départ de Cheyenne, Dakota réapparaît. Incapable d'abandonner ses enfants, elle rôdait autour, craintive de revenir de peur que Cherokee lui préfère Cheyenne. Mais celui-ci ne se peut plus de bonheur à sa vue. Et les enfants aussi! Et leur joie est telle que Cherokee et Dakota font, non pas un, mais trois autres enfants. Dont les plus vieux aideront à s'occuper maintenant pendant les chasses des parents.

De cette histoire qui finit bien, je peux dire maintenant que les noms sont réels. Mais si vous ne l'aviez toujours pas deviné, sachez maintenant que les protagonistes sont des loups. Tous réels. Vivant dans la vallée de la Yellowstone. Bien sûr, j'ai modifié quelques mots de vocabulaire (le campement est une tanière, les restes de table sont des restes de carcasse!). Mais outre ça, tout est vrai.

Je voulais raconter cette histoire de cette manière volontairement. Les conclusions, à vous de les tirer!

ou la mort éternelle

2009-04-29T14:37:00.003-04:00

Normallement, les gens croient soit qu'il n'y a rien du tout après la mort, le néant, soit qu'ils accéderont à une certaine forme de paradis ou peut-être de réincarnation. Mais imaginez ceci: notre vie est tout ce que nous avons, et nous serons dans le temps contenu entre notre naissance et notre mort pour l'éternité. Considérant cela, vivriez-vous différemment aujourd'hui?
Votre vie éternelle serait-elle un paradis ou un enfer?

Théorie du Big Bang ou pourquoi il ne faut pas parler des morts au passé

2009-04-29T14:03:00.002-04:00

Contrairement à la compréhension populaire de la théorie du Big Bang, la création de l'univers n'a pas eu lieu par la gigantesque explosion que l'on imagine. À l'origine, il n'y avait ni temps, ni espace, et tout était en même temps au même lieu. Notre univers n'existait pas. Puis, il a existé. La matière a occupé l'espace, du centre jusqu'à son extrémité, partout en même temps (et ensuite, par des principes physiques connus, la matière s'est assemblée pour former étoiles et planètes, mais c'est une autre histoire). Et puisqu'il le point A n'était maintenant plus au même endroit que le point B, cette occupation de l'espace a aussi créé le temps. Le temps qu'il faut pour se rendre d'un point à l'autre, alors que l'instant d'avant, le concept même de se déplacer d'un point à l'autre était totalement incongru!

Mais outre le déplacement, qu'est-ce que le temps? Ce n'est rien. Tout le temps existe, du début à la fin, simultanément. Le temps n'est que notre perception de ce concept. Par notre champs de vision limité, nous ne pouvons observer l'univers qui nous entoure que par une fenêtre. Cette fenêtre se déplace sur tout ce qui est déjà. C'est ce déplacement que nous interprétons comme le temps. Mais tout est là, maintenant, le passé, le présent, le futur. Il ne faut pas en déduire que notre destin est déjà dessiné, comme le prétendent certains horoscopes ou autres devins illuminés. Nous ne sommes que des particules quantiques et chaotiques dans cet univers absolu et total.

Alors tout ce qui a été est encore. Nos morts sont toujours vivants, dans leur espace-temps bien à eux. Le malheur est que notre fenêtre continue d'avancer, alors que la leur s'est arrêtée. Mais ils sont bel et bien là, dans l'univers absolu et total!

Les renards et la loutre

2009-04-22T15:22:00.003-04:00

Il y a longtemps que je les ai vus. Le mercure marquait -27 degrés. C'est le moment de l'année où le parc se vide de tous ses promeneurs, même les plus braves. Et c'est aussi ce moment que je préfère. Le parc nous appartient, à mes deux chiennes restantes, et à moi. Le vent qui souffle rend la respiration pénible et l'humidité de l'air givre les cils. Même le fleuve semble geindre et ses eaux libres de glaces à cause du courant se condensent en petits cristaux sur sa surface et dans les airs. Les chiennes courent dans toutes les directions, reniflent la présence de petits animaux, mais ne les voient pas eux. Ils sont sur le sentier. L'un d'entre eux m'observe. Les deux autres batifolent sur la neige derrière lui. Leurs queues grises argentées tracent des éclairs dans la lumière des lampadaires. Mes chiennes sont plus bas, près du fleuve, s'aventurant sur la courte banquise. Puis, les trois renards disparaissent en un clin d'oeil dans les buissons. Je les reverrai plusieurs soirs encore, puis, plus du tout.

La banquise a fondu. Les eaux ont monté. J'espère que la tanière des renards dans les rochers n'est pas innondée. Kayla repère quelque chose dans les crevasses. Je la laisse explorer. Ces brèves stimulations la sortent trop rarement de la mélancolie qui lui est tombée dessus, comme à moi, cette journée de novembre. Alors elle sent l'odeur d'une bête toute proche et se faufile le corps dans les interstices du rocher. Je ne la vois plus qu'à moitié quand soudain j'entends un gros plouf. La bête est dans l'eau, mais ce n'est ni un petit rat musqué, ni même un renard. C'est une loutre qui nage vers le milieu du fleuve pour fuir l'inquisition insistante de Kayla. Une loutre! Je rappelle les chiennes pour lui laisser la paix et marche vers la maison. Au coin de Notre-Dame, j'attends que deux-trois poids lourds et un autobus de ville passent avant de traverser.

J'habite Montréal, P.Q.

Je voudrais que les chiens ne meurent pas

2009-04-15T12:09:00.003-04:00

"Tel est ton nom mémoire à l'heure de la mort cet
oubli léger qui n'emporte que l'autre
Et nous restons encore agrandis d'une absence et
nous marchons il le faut bien"
Jacques Brault, Mémoire

Et ce vide qui nous aspire à l'intérieur à chaque nouvelle mort, au début l'époux, ensuite le chien Kiwi, et cette fois cet homme qui louait notre maison d'enfance dont il faudra maintenant se départir. Si au moins le fils pouvait s'en charger mais non il travaille dans cette autre ville où nous n'allons plus à 87 ans la route est dure. Mais cette maison c'était celle du temps où le père parlait encore italien et les terres s'étendaient de Pierre-Bernard à Des Ormaux. C'était chez nous et la petite chèvre qui suivait la petite fille partout, même dans la maison, par qui l'amour des animaux est venu. Mais Kiwi est mort à 13 ans et un autre chien est venu prendre sa place, ce chihuahua payé trop cher que l'on continue d'appeler Kiwi en pleurant. Le chihuahua s'appelera maintenant Kiwi et plus personne ne pleurera. Sauf peut-être devant cette femme inconnue qui marche dans la rue avec ses deux chiens mais qui ne voit plus que l'absence du troisième à qui l'on racontera Kiwi le second et la peur de mourir pour ne pas le laisser seul, on ne peut pas laisser ces pauvres bêtes à n'importe qui, il ne faut pas aimer les gens qui n'aiment pas les animaux, c'est bête, il ne le faut pas. À cette femme inconnue raconter ce vide trop grand qui nous aspire et le désir qui monte, le seul qui reste, celui de se jeter devant le métro. Mais elle qui répond: "Ne dites pas ça Madame, ça fait de la peine" Alors rattraper les larmes déjà à l'orée des yeux et rentrer chez soi.

Le soleil se lève sur l'autobus

2009-01-29T15:01:00.003-05:00

Et je me rends compte depuis quelques jours que ne pas souffrir pour quelque chose signifie ne pas lui accorder d'importance.

Psychanalyse

2008-12-22T22:27:00.004-05:00

Je pleure mon chien. C'est vrai. Mais je ne pleure pas mon pauvre petit moi. En réalité, si à cette seconde même où j'écris ces mots, le monde dégoulinait de bonheur, si aucun animal ne perdait la raison dans ces usines à viande où on le considère comme une bio-mécanique sans souffrance au service de l'homme, animal supérieur, si aucun enfant ne perdait son innocence dans ces usines à bébelles où on le considère comme un outil au service de l'occidental, l'homme supérieur, si aucun soldat n'explosait sur une bombe, si aucune âme n'était seule à en pleurer, si personne n'haïssait, ne méprisait, ne se vouait au malheur d'autrui, si chacun choisissait l'amour et que l'amour, et bien oui je pleurerais mon chien encore, mais je pleurerais mon chien légèrement, seule, contente de la vie qu'il a menée, triste de l'avoir perdu, juste triste de l'avoir perdu.
Mais le monde haït.
Et j'ai perdu Blue, mon rempart contre les outrages du monde.
J'ai été impuissante à rendre mon chien immortel.
Blue, pardonne-moi de t'avoir brusqué parfois, de ne pas avoir vu que tu vieillissais si certainement. Pardonne-moi de ne pas avoir su t'épargner la mort, ce scandale.
Je vois aujourd'hui la mort dans chacun des êtres qui m'entourent et que j'aime.
Existe-t-il une délivrance?

Retour au tout

2008-12-10T12:59:00.002-05:00

Mon chien est mort!
Jacques Languirand
Source : http://radio-canada.ca/

Soudain, à peine dix à quinze secondes après le début de l’injection, le chien avait cessé de respirer. J’ai caressé sa tête magnifique que j’aimais tellement. Il était encore chaud. Mais la vie avait commencé de se retirer de lui. J’étais déjà devant sa mort, confronté à sa mort. Une grande souffrance est monté en moi. Comme une lame de fond qui m’a soulevé. Et puis j’ai regardé ses yeux. Déjà vitreux et la pupille dilatée. J’avais l’impression d’étouffer.

À l’époque où j’étais en pleine dépression – il y a de ça plus de vingt ans – mon épouse m’a offert pour Noël deux cadeaux: un chien malamute, qui est en fait entré dans ma vie un mois plus tôt, et un Bouddha. J’ai aussitôt pensé que l’un allait étayer ma vie instinctive (émotive et affective aussi) et l’autre, ma vie intuitive. Bien qu’en réalité cette distinction entre les deux plans: matériel et spirituel, paraît bien arbitraire quand on sait que j’ai donné à ce chien le nom de Platon...

Un peu moins de dix ans plus tard, il est mort, non sans avoir profondément bousculé mes habitudes de vie – entreprise que mon second malamute, Horus, a parachevée. C’est lui que je pleure aujourd’hui. Mais c’est peu dire car, en fait, depuis plus d’un mois qu’il m’a quitté, j’ai du mal à me retrouver. Comme si on avait oblitéré une part de mon identité. Cela se ressent plus spécialement dans les habitudes de vie. Un pan de ma vie s’est effondré. C’est que pendant plus de vingt ans, j’ai vécu jour après jour ma vie de chien. J’ai promené dans la nature tous les jours, en moyenne une heure trente; je me suis remis à faire du ski de randonnée... À cause de mes chiens, jusqu’à tout récemment, j’ai renoncé à de nombreux voyages de plus de deux jours. Et pour prendre des vacances avec eux, j’ai fini par faire du camping motorisé. C’est fou ce qu’on peut faire pour vivre en harmonie avec un chien. Il faut dire que cette race de chiens, comme tous les chiens dits d’extérieur, est particulièrement exigeante si on prend au sérieux leur qualité de vie. J’en suis rapidement venu du reste, à confondre leur qualité de vie et la mienne.

Dans le campeur, je couchais à l’arrière avec mon chien sur une mosaïque de coussins formant un rectangle dont la longueur équivalait à peu près à celle d’un lit king size alors que la largeur était de beaucoup inférieure. Je devais donc me coucher en diagonal avec, d’un côté une ou deux boîtes de livres de chevet et de cahiers qui occupaient mes soirées, et de l’autre, le chien : chacun finissant par établir son territoire, mais le plus souvent collés l’un sur l’autre. S’il m’arrivait dans mon sommeil de déborder de mon territoire pour empiéter sur celui du chien, il ne manquait jamais de me rappeler à l’ordre d’un coup de grogne, comme si j’eusse été un chien. J’ai toujours considéré comme un privilège d’être traité comme un chien – par un (autre) chien, cela va sans dire!

Pourtant, je n’étais pas à ses yeux un chien ordinaire, j’étais le chef de meute. Un privilège certes, mais aussi quelle responsabilité! Au cours des randonnées hivernales, si le chien a peur d’avancer sur la glace qu’il juge trop mince, il s’arrête pour attendre un signe du chef de meute. Ce qui revient le plus souvent non pas à l’exhorter mais à lui donner l’exemple de ce qu’il faut faire : continuer d’avancer ou rebrousser chemin. Dans d’autres circonstances, s’il s’agit pour lui par exemple de traverser ou non une rivière à la nage, un commandement suffit à le rassurer. Si le chef de meute s’est prononcé...

Comme dans toutes les situations graves, je me reporte à la formule qui me réconcilie avec moi-même et avec le cosmos : " je m’en remets à la conscience universelle ".

Je m’abandonne à la conscience universelle dont je suis une parcelle, comme une facette d’un diamant qu’il me revient de polir. Et dont Horus est lui-même une parcelle : il l’était, il l’est encore. " Rien ne se perd, rien ne se crée, tout se transforme ". Il n’a pas cessé par sa mort d’être cette parcelle de la conscience universelle d’où il a été tiré pour se manifester au plan matériel et où il est retourné après avoir vécu du mieux qu’il a pu l’expérience qui s’offrait à lui : après avoir, du mieux qu’il a pu, poli sa facette à lui.

P.S. : À ma naissance, ma mère avait un chien. Il s’appelait Teddy. Un petit bull-dog intelligent et affectueux – à ce qu’on m’en a dit.

Le matin au réveil, c’est le chien que je voyais d’abord. Ou ma mère. Ou les deux. Le soir, c’est aussi le chien que je voyais avant de m’endormir. Ou ma mère. Ou les deux

J’avais deux ans et demi lorsque ma mère est morte. Et avec elle, le chien est disparu de ma vie.

Encore à toi

2008-11-30T21:04:00.001-05:00

La marche à l'amour
Gaston Miron

je marche à toi, je titube à toi, je meurs de toi
lentement je m'affale de tout mon long dans l'âme
je marche à toi, je titube à toi, je bois
à la gourde vide du sens de la vie
à ces pas semés dans les rues sans nord ni sud
à ces taloches de vent sans queue et sans tête
je n'ai plus de visage pour l'amour
je n'ai plus de visage pour rien de rien
parfois je m'assois par pitié de moi
j'ouvre mes bras à la croix des sommeils
mon corps est un dernier réseau de tics amoureux
avec à mes doigts les ficelles des souvenirs perdus
je n'attends pas à demain je t'attends
je n'attends pas la fin du monde je t'attends
dégagé de la fausse auréole de ma vie

Blue

2008-11-18T22:37:00.000-05:00

Prières
A LA NATURE

Nature qui ne fais aucune différence entre les êtres et pour qui le jour et la nuit sont équivalents.

Fais en sorte que je considère les hommes comme des insectes, les insectes comme des hommes et le Tout ensemble comme un Rien.

Délivre-moi du mal, c’est-à-dire de la croyance que quelque chose soit à éviter et par conséquent de la peur et du scrupule; délivre-moi du bien, c’est-à-dire de la croyance que quelque chose puisse être désiré, et par conséquent de l’envie, de la jalousie, de la cupidité et de l’orgueil.

Donne-moi la liberté du vent.

Jean Grenier

Funeral Blues

2008-11-15T17:40:00.007-05:00

Blue (avril 1997-13 novembre 2008)

Auteur : Wystan Hugh Auden (1907-1973),

"Arrêtez les pendules, coupez le téléphone
Empêchez le chien d'aboyer pour l'os que je lui donne;
Faire taire les pianos et sans roulement de tambour,
sortir le cercueil avant la fin du jour
Que les avions qui hurlent au dehors,
Dessinent dans le ciel ces trois mots:Il est mort
Nouez des voiles noirs aux colonnes des édifices
Gantez de noir les mains des agents de police
Il était mon Nord, mon Sud, mon Est et mon Ouest
Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste
Mon midi, mon minuit; ma parole, ma chanson
Je croyais que l'amour jamais ne finirait,
j'avais tort
Que les étoiles se retirent,qu'on les balaye
Démontez la lune et le soleil
Videz l'océan, arrachez la forêt
Car rien de bon ne peut advenir désormais "

Funeral Blues
Wystan Hugh Auden

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

flying dog

2008-10-20T11:20:00.000-04:00

Réalité

2008-10-03T16:01:00.004-04:00

Le philosophe Jeangène Vilmer reproche à Descartes d’avoir introduit une hiérarchie stricte entre l’homme (qui se place au centre de l’univers donc), les animaux et la nature qui lui seraient par conséquent subordonnés. « L’on se persuade qu’augmenter la considération pour l’un ferait immanquablement chuter l’autre (...). Comme si les droits de l’homme étaient en fait des droits contre les animaux et vice versa », écrit-il.

Comme le dit le psychanalyste et neuropsychiatre Boris Cyrulnik dans La Plus Belle Histoire des animaux : « Les animaux ne sont ni des machines ni des humains ni des idoles (...). J’insiste là-dessus : le jour où l’on acceptera enfin qu’il existe une pensée sans parole chez les animaux, nous éprouverons un grand malaise à les avoir humiliés et considérés aussi longtemps comme des outils ».

Pour l'article intégral:
www.agoravox.fr/article.php3?id_article=45123

Fiction 1.4

2008-10-01T15:23:00.005-04:00

J'erre dans les couloirs vides pendant que les filles suent à des cours de thai-boxe ou s'usent les yeux et l'esprit à la bibliothèque. Il est seulement sept heures et je m'emmerde parce que je partage ma chambre avec une sainte-nitouche blonde aux yeux bleus qui ne fait que lire des romans débiles allongée sur son lit. La littérature ouvre l'âme qu'elle dit. Ouvre l'âme mon cul oui. À quoi ça sert d'avoir une âme toute ouverte pour ensuite aller se l'écorcher vive sur les aspérités de ce monde de pierre. Je préfère de loin ouvrir mes jambes parce qu'au moins je jouis et en plus je ferme les yeux en même temps ce qui ajoute au plaisir. Je suis au quatrième étage et comme aucune âme morte ou vive ne m'a suivie, je force la porte du grenier, ce qui n'est pas compliqué étant donné que le bois est mou et pourri. Ça pue la poussière et le ranci mais moins quand même que la compagnie des autres prétentieuses. Il y a comme un grand hublot tout au fond, je m'assois sur son rebord et prend en pleine figure la vision majestueuse des terrains du collège. C'est trop super parce que d'ici je vois tout le monde, toutes les filles qui marchent deux par deux se révélant les mêmes secrets, tous les professeurs qui marchent d'un pas vifs à leur voiture, tous les surveillants qui fument en cachette et même les terrains autour du grillage de fer peint en noir. Et là j'aperçois mon petit surveillant des études qui marche seul dans la pelouse près de la mare. Il est trop propre ce garçon avec ses chemises et ses cravates, mais son sexe est doux sous la main et j'ai bien envie d'y mettre la langue. Je détache mon soutien-gorge que je fourre dans ma poche et cours rejoindre mon plaisir avant qu'il ne s'évanouisse dans la nature.

Fiction 1.3

2008-09-29T12:11:00.002-04:00

Et je commence par le surveillant des études. Un beau défi. La chemise impeccable. La cravate de soie. Ses cheveux châtains soigneusement lèchés derrière les oreilles féminines. Le regard paternel et condescendant, l'air de dire "je suis jeune mais vous ne m'en passerez pas, mesdemoiselles, on ne rit pas avec les études!" Je l'ai observé tout le long de l'étude. Il n'a pas bronché. Mais quand je suis sortie de la salle, après avoir laissé passer les autres saintes-nitouches, je lui ai glissé à l'oreille tout simplement: "si tu viens me rejoindre derrière le cabanon du jardinier dans 5 minutes, tu pourras me la mettre dans le cul" Je n'ai pas attendu longtemps. Et alors qu'il s'apprête à jouir je m'accroche les doigts au grillage pour ne pas tomber sous ses coups violents et je jouis presque aussi juste à penser à ma mère qui ne manquera pas de l'apprendre un de ces quatre quand j'aurai fait un carnage au pensionnat. L'homme est le véritable sexe faible. Je suis leur dévidoir.

2008-02-26T11:38:00.002-05:00

Luv ya Moka

See ya Moka

Fiction 1.2

2007-11-11T21:45:00.001-05:00

Je refuse à l'avance tout attendrissement. Je choisis ma route comme vous choisissez la vôtre. Et si ma mère meurt au bout de son sang, un couteau entre les cuisses, j'assumerai mon destin sans me plaindre.

C'est la tête bien haute que j'entre dans cet édifice de merde où je passerai les 10 prochains mois la nuque raide pour résister à tout enseignement chrétien. Qui peut vénérer un Dieu qui laisse son fils se faire charcuter vivant pour sauver des hommes qui ne le méritent pas et qui, au bout du compte, souffrent tout autant depuis?

Mais je ne laisse pas ma mère oublier le fruit de son péché si facilement. Elle entendra parler de moi chaque semaine, et pas en terme élogieux, je travaille là-dessus à chaque instant passé dans cette prison.

Il va y avoir du sport

2007-11-11T21:42:00.000-05:00

L'éditorialiste du Devoir, s'adressant à un étudiant contre le dégel des droits de scolarité:"Et qui va en payer des impôts? Toi?!?!"

Condescendance. Oui cher Monsieur, il en payera des impôts, quand il sera éduqué avec un meilleur salaire qu'un employé de Wall Marde!

Fiction 1.1

2007-09-13T23:24:00.000-04:00

Elle n'a même pas 30 ans. Et pourtant le collet monté jusqu'au cou. Un chignon de vieille bonnefemme. Et une seule baise dans toute sa vie. Une seule baise sans amour avec la déchirure et le sang. Sa chatte doit être sèche et encroûtée depuis le temps. Depuis que je suis sortie de là. Vieille tranche de baloney sanglante et braillarde. Juste de penser que je suis sortie par là m'écoeure et me donne envie de la mutiler. Si elle ne passait pas tant de temps à l'église ou au presbytère, je finirais par la tuer c'est sûr. Ça arrivera un jour de toutes façons.

Pas tout de suite. Je retourne au pensionnat dans 2 jours.

Réalité

2007-09-13T23:00:00.001-04:00

Pakistan, Bengladesh, Chine, Mexique, Guatemala. De partout les produits colorés et alléchants comme des bonbons nous arrivent et s'installent dans nos vitrines, sur nos étalages. Et je me promène là-dedans comme une ado à qui on a donné une carte de crédit. Je travaille, j'ai plein d'argent dans mes poches, mais j'ai encore mon coeur d'ado. Alors j'achète des bébelles. Et je pense toujours au pauvre ouvrier chinois qui déroule son tapis le soir pour manger son bol de riz et dormir à côté de sa machine. Et je me dis qu'il ne vit pas sur la même planète que moi. Littéralement. Et je m'étonne de la force de production de ces pays qui fait qu'aujourd'hui, quand je me promène avec mon coeur d'ado dans les magasins, c'est encore les mêmes prix que quand j'étais réellement ado. C'est juste démentiel. Et là je me dis: "Wow! Juste 10 piasses pour ce machin-là, c'est tellement pratique, il faut que je l'achète" Et je participe allègrement à l'ostie de surconsommation qui bouffe et brûle notre pauvre petite planète tellement seule dans son coin d'univers. Qu'est-ce qu'on peut être cons. Ou faibles. Ou tellement insouciants. Mais surtout cons.

Réalité

2007-09-12T22:43:00.000-04:00

Coquetelle dînatoire au Ritz pour la rentrée littéraire de Boréal. Quel emmerdement. Points forts? Manger du McDo dans le char et rentrer chercher les bébés qu'on serre contre soi parce qu'ils sont pas encore cons.

Fiction 1

2007-09-12T22:18:00.000-04:00

Sale pute! C'est comme ça que ma mère m'appelle quand je rentre à la maison le soir. Sale pute, c'est parce que j'ai 14 ans, et que j'ai déjà couché avec à peu près tous les gars du village entre 14 et 20 ans. J'en ai même eu un de 12 ans une fois. Mais une sacré belle bête. J'ai aussi commencé à explorer les villages alentours. Sauf que ça m'intéresse moins. Ma mère en entend moins parler. Je pense que je vais plutôt me consacrer aux plus vieux d'ici, du moins les potables.

Ouais, c'est pour faire chier ma mère que je fais ça. Et si elle savait se servir d'un ordinateur, je jouirais qu'elle tombe sur mon blog. Mais c'est une attardée, pas de danger que ça arrive. De toutes façons, dans un village gros comme le mien, tout se sait. Pas besoin de faire des pieds et des mains pour attirer son attention. Juste à ouvrir les cuisses aux gars. Et puis j'ai la réputation maintenant, alors c'est facile des les attirer. Et la vieille folle me crie qu'elle va m'enfermer, me mettre en famille d'accueil, ou même dans un centre. Mais je m'en fous. Ça va juste faire un peu de sang neuf à séduire. Tous ces bons papas, ces éducateurs. Les hommes sont des bêtes en rut permanent. C'est pas très difficile. Juste à brasser mon petit cul de 14 ans. Ou montrer un bout de mes seins tout neufs. Ils viennent fous. Et si je tombe enceinte? Hop, le petit corps démembré à la poubelle. Pas meilleur cadeau à lui faire. Si ma mère avait été moins catho. Lècheuse de culs de curés. Elle se serait faite avorter aussi. Quand on se fait violer à 15 ans, on n'est pas supposée élever l'enfant de bâtard qui nous sort des entrailles.